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    当我离开东北那从小成长的城市,在异乡以自由而危险的状态流离失所的时候,偶尔我会想起它在台风季节里,深夜呼啸的带着海水潮湿腥味的大风,满街碧绿的扶桑树,我的家,我上学时要经过的寂静的贴于高墙边的柏油马路,然后是图书馆那条长而阴暗的走廊。

    冬天的时候,走廊尽头的小天井里,有两棵老腊梅树会开花,满树金黄色的梅花,散发出凛冽的芳香,黄昏,我站在天井里观望着暮色中的花影憧憧。现在,在经过多年以后,再也没有见过那样让人感觉可望不可及的花朵。

    父亲的书橱里有大量的旧版书,沾染尘烟的纸张微微发黄,在手指皮肤的抚摸下,会发出柔软饿清脆的声音,它们是公正的精神财富,和身份地位金钱统统无关,只和灵魂有关。

    那时候几乎看完了大部分应该看完的文学作品,在精神和阅读上都还没有达到作品高度的时候,强迫自己把这输血般的大针头扎进手腕,一个一直在竞争激烈的学校里读书却早已把教科书翻烂的年代,我那么度过。

    我喜欢这些写书的人,觉得他们拥有力量,他们洞悉这个世界所以没有恐惧,当一个人为卑微的心愿驱使去做不喜欢的事情时,是没有自尊的,那是阅读带来的价值观,它使我意识到自己不会走循规蹈矩的通路,是一种清醒的执拗。

    阅读填补千创百孔的生活,阅读渐渐代替了生活的现实。

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